Участник проекта
Авторейтинг:
Гуру
(4320-83)
 Звание:
Старейшина
Репутация:
Круль
|
|
Тема: Плата за смерть, Часть 3.
| для ответа необходимо зарегистрироваться |
Спустя 4 дня, Пригород Города Убежища, 06:00.
Вот и сам Город Убежища. Это крупное поселение к востоку от Сан-Франциско основано выходцами из Убежища №8. Жители применили ГЕКК для постройки города, и живут в неплохих условиях. Общество здесь состоит из трех социальных слоев: собственно граждане, свободные неграждане (Жители пригорода) и слуги.
Граждане – самый привилегированный слой общества, в основном это сами выходцы из убежища номер 8. Они проживают во Внутреннем Городе, многие имеют слуг. Теоретически гражданином может стать любой чужак, у которого есть дневной пропуск. Достаточно пройти во внутреннем городе в консульство и сдать сложнейший экзамен, который требует высоких научных познаний.
Неграждане – чужаки, пришедшие на байки о самом прекрасном городе на Пустошах, оказавшиеся в итоге у стен городаи с голой жопой. Граждане из числа охраны часто устраивают здесь погромы без всякой причины. Также неграждане должны выплачивать налоги, в отличие от граждан.
Слуги – провинившиеся каким-либо образом чужаки. Они прислуживают гражданам, делая работу по дому. Находятся на положении рабов, хотя граждане и отрицают это.
Когда Стефан подходил к стенам пригорода, солнце только-только лениво выползало из-за горизонта, освежая этот по-своему прекрасный городок. Он прикрыл ладонью глаза, смотря на светило.
«А ведь ему-то хоть бы что! Солнцу то! Сколько мы живем, а оно все светит, да светит, даже после войны оно осталось таким же…» - усмехнулся своим мыслям разбойник.
Подходя к воротам пригорода, он невольно вздрогнул, когда автоматическая охранная турель повернула на него прицельный линзы, вероятно, выясняя степень агрессивности.
- Не устраивай проблем себе и городу, чужак! – грозно сказал страж.
- Ок, ок… - ответил Стефан, проходя на главную улицу.
«Город параноиков и ксенофобов. От кого они ставят охрану? От радтараканов? Этот долбаный город никому не нужен, тут кроме книг –ничего ценного…» - Подумал разбойник, оглянувшись на стражей у ворот и турели.
Стефан продолжал идти по пыльной дороге. Обернулся, увидев знакомую вывеску местного бара.
«Единственная забегаловка, куда стоит, хотя не то, чтобы стоит, просто это действительно единственная забегаловка в пригороде, заходить в этом сраном городишке… Стоп, что такое?»
Разбойник подошел поближе. Дверь бара была заколочена досками. Возле двери сидел в пыли грязный оборванец с полупустой бутылкой виски в слабой руке.
- Эй, ты! Да, я к тебе обращаюсь, алкаш! Что здесь случилось, какого хрена тут закрыто? – спросил Стефан.
Оборванец как-будто только что проснулся. Недоумевающе взглянул на незнакомца в кожаной броне.
- Я тебя спрашиваю, недоумок, что здесь произошло? – С гневными нотками в голосе спросил разбойник. Он уже терял терпение.
- А? – вяло спросил «недоумок», открыв рот.
Стефан дернул пьяницу за воротник, подняв того на ноги.
- Почему бар закрыт?! – крикнул он.
- Ааа… Эээ… Т-так бы сразу и спросили… - Заговорил алкаш, сразу проснувшись и протрезвев. – А, тут это… Кэссиди, хозяин бара… Это, допекли его охранники, погром тут устроили уже недели то две назад… Вот он и сидел, почесывая зад, горевал, а тут, бах, и пришел какой-то человек странный, с ним еще какой-то толстяк и дикарь были… - Потихоньку мямлил пьяница.
- Ну и что дальше то? – нетерпеливо спросил разбойник, отпуская воротник алкаша.
- Ну… Это… Старина Кэссиди ушел с этим чужаком… Бар продал… Эээ… Вот…
- Спасибо за рассказ… - ответил Стефан.
Затем выхватил из трясущихся рук бомжа бутылку виски, отхлебнул, и с размаху дал бутылкой о стену. Та разлетелась на тысячу мелких осколков стекла. Алкаш протрезвел окончательно и бесповоротно.
- Т-ты… Ты что сделал? – спросил он подавленно.
- Скажи алкоголю НЕТ! – Фыркнул разбойник, слизывая с губ капли виски. – Держи, недоумок!
- А?
Развязав мешочек с крышками, Стефан достал оттуда горсть денег, и кинул на песок перед бомжом.
- Начни новую жизнь, тупица….
Разбойник пошел к воротам.
«Что это на меня снизошел порыв доброты? А, ладно, здесь мне делать нечего… Ни борделя тебе, ни заведения никакого… Кстати, не тот ли это Кэссиди, которого я недавно встретил в пустыне? С тем недоумком, который про какой-то гек спрашивал..» - Подумал грабитель, выходя за ворота.
- Ну что ж, в Реддинг, пожалуй!
Вскоре силуэт странника скрылся за горизонтом. Страж у ворот долго смотрел на него, и никак не мог припомнить, где его видел. Вдруг его осенило. Он подбежал к доске объявлений недалеко от ворот.
- Точно, он… Это ж он, твою ты ж мать… - Шептал стражник, разглядывая объявление «Разыскивается». С плаката на него смотрело суровое черно-белое лицо с волосами до плеч и леденящими душу глазами. Портретик получился жутковат. Художник, рисовавший его, явно знал свое дело.
Охранник сорвал портрет и прибежал к напарнику.
- Сэм! Эй, Сэм, это он! Это он был тут только что! Надо сообщить сержанту! Срочно! – Крикнул первый страж сослуживцу.
Сэм вытаращил глаза. Похлопал ртом, как выброшенная на берег рыба. Оглядываясь по сторонам. Затем, придя в себя, сказал.
- Разыскивается за убийства, разбойные нападения, изнасилование… - Прочитал он. - Да ты что, упал?! Да ты представляешь, какая нам обоим выволочка будет за это? Он с нас обоих шкуру сдерет! Где этот портрет? Давай его сюда, Алекс, быстрее!
Алекс без колебаний протянул бумагу. Сэм выхватил ее из его рук, и бросил в костер. Плакат сразу занялся пламенем, и скоро от него остался лишь пепел. Оба стража правопорядка долго глядели в огонь. Затем Сэм вдруг резко спросил:
- Алекс, а кто-нибудь еще его видел?
- Да он вроде бы подходил к старому бару… Разговаривал у дверей с каким-то чужаком… Пьяницей… Как там его… - Неуверенно начал вспоминать второй охранник… - А затем сразу ушел… Вроде бы… Ну да, да ушел, я сам видел, а что?
- Да ты что, не понимаешь?! Он же рассказать о преступнике! А потом кого спросят? Нас, конечно! А что мы ответим? А?
- Да брось, как он попадет к сержанту? Тот ведь во внутреннем городе! А откуда у этого пьяницы хотя бы дневной пропуск?
- А вдруг все-таки есть? Нет, надо его убрать…
- Ты думаешь? Хорошо, пошли, только тихо…
******
Старый Мистер Мак’Коннел (Тот самый алкаш), доктор наук, сначала не поверил своему счастью. Целых сто пятьдесят крышек! Подумав и посчитав в уме протрезвевшим мозгом, он понял, что этого хватит на дневной пропуск. Он твердо решил получить гражданство. И начать новую жизнь в качестве гражданина Города Убежища. Он был уверен, что сдаст экзамен, недаром же он полжизни учился у бродячего ученого в Кламате, а потом оттуда шел сюда несколько месяцев! Но перед тем, как отправиться за пропуском, Мистер Мак’Коннел решил побриться. Он достал лезвие из-за пазухи, нашел осколок зеркала на стене бара, и начал свое дело. Но не суждено ему было закончить свое дело. Не суждено было ему начать новую жизнь. Он даже не успел вскрикнуть, когда увидел в осколке зеркала двух подошедших к нему сзади людей с оружием. Через секунду раздался выстрел, осколок зеркала обагрился кровью. Тело Старика Мак’Коннела упало на песок. Когда пришла следственная группа из внутреннего города, у того не нашли ни бритвы, ни крышек.
******
«Да, несмотря на всю его цивилизованность, это жуткий, скучный город. Не хотел бы я там жить». – Подумал Стефан, идя по горячему песку по направлению к городу Реддинг.
|
